Fábula del castaño y el olivo

 

Frondoso en el verano aquel castaño,
ufano de su copa y su follaje,
dijo al olivo: "No ha de ser buen paño
el que solo te da para ese traje".

Mas acercándose el final del año
y con él los rigores del invierno,
el aceituno quiso darle un baño
cuando vio los efectos del galerno:

"¿Qué fue de tu follaje y de tu terno,
del traje del que tanto presumías?
¿Acaso te pensabas que era eterno?

Si tus hojas son flor de un par de días,
mientras vas a buscarlas al averno
te esperaré yo aquí junto a las mías".

Fábula del castaño y el olivo ©Fernando Hidalgo Cutillas 2012

Mujer del sur

Mujer del sur

A su paso deja estelas
de sensualidad, erotismo,
sus carnes morenas,
me llevan al encuentro
de la tierra caliente
del sur.

Sus duras caderas
ondulan mis deseos,
el talle no grueso,
no delgado
engruesa las miradas
de la gente concurrida
a este momento
de éxtasis sexual.


Su cabello negro
cae a los hombros,
como la noche
a la tarde
sus ojos son luceros
oscuros.

¡Oh mujer aborigen!
En tus pechos prietos
se acurrucan mis fantasías,
mis desvelos nocturnales.

Cual bella estampa
de mi tierra virgen
inhóspita, salvaje
semejas a las montañas,
los valles, los ríos
y los caminos que cruzan,
en tu memoria están clavados.

Tu piel huele a limpio,
a las mujeres de tu pueblo,
callado y despierto;
vivo, lleno de colorido
ancestral,
pasado que nunca muere.

Pues al parir sus mujeres
nace su historia.

Praderas rasguñadas

Praderas rasguñadas
por la mano del hombre;
su virginidad quedó atrás
para dar paso al trigo y al maíz.
Ya ni la maleza existe,
de las flores del campo
solo recuerdan su nombre;
el hambre acabó con ellas.
Lluvia que no viene del cielo.
Aspersores.
La tierra agotada se agita:
pide clemencia.
Todos hablan,
nadie escucha,
las abejas buscan polen,
no lo encuentran.
La miel es una leyenda,
la colmena se secó.
Lluvia ácida.
Mar ardiente.
Sol inmenso.
Tierra árida.
Esqueletos sin sombra:
Fantasmas.

Praderas rasguñadas © Blanca Miosi - 2011

Prosófagos

Entre los foros en los que he estado, Prosófagos ha sido sin duda el mejor. Una verdadera escuela de estilo donde muchos hemos aprendido bastante. De pronto, desapareció. Se apagó como una vela en una noche sin viento, como decía Blanca Miosi. Los motivos nadie llegó a saberlos. Quedó como un barco a la deriva, hasta que un problema en el host lo hundió definitivamente. Hoy ya no queda nada, ni siquiera es uno de esos cementerios de Internet donde reposan los restos del pasado. Nada.

En su recuerdo y en homenaje a la persona que lo mantuvo en alza durante más de tres años, Esther González, va esta entrada.

A los prosófagos

Tan grande es Internet y tan variada,

tan recto y retorcido es su camino,

tan fácil, complicado y sibilino,

que aquí puede encontrarse todo o nada.

Hay quien busca placer, o enamorada;

o busca por buscar; o hila bien fino

pensando en su negocio o su destino;

y busca el escritor gente letrada

.

Como la aguja entre la paja ingente,

perdido entre la red, casi enredado,

Prosófagos hallé: un foro, un puente,

una adicción, un camino trillado

que va de continente a continente

llevando el español de lado a lado.

A ti, feliz lector, que has encontrado

en el foro al amigo más completo,

con cariño, dedico este soneto.

A los prosófagos © Fernando Hidalgo Cutillas